L'Homme Sans Nom

Le désir d’une reconnaissance éphémère
Brûle encore dans un cendrier plein d’amertume.
L’enchanteur est déjà venu prendre sa minute,
Il ne reste plus rien à faire du temps qui se perd.

Le film passe en boucle, mais l’acteur est mort,
Abandonné au panthéon des grands inconnus
Qui se sont battus pour exister malgré eux.
Il ne reste plus rien à faire du temps qui s’évapore.

Il marche mais il n’avance plus depuis longtemps,
Depuis qu’il a vendu ce qu’il avait de plus cher,
Depuis qu’il a perdu sa raison d’exister.
Il ne reste plus rien à faire du temps qui s’étend.

La grande carte solaire n’a plus de repères,
Le pays brûle mais ne l’inquiète plus,
Sans nom, il déambule comme un ange déchu.
Il ne reste plus rien à faire alors il ère,
Il ne reste plus rien à faire alors il oublie,
Il ne reste plus rien à faire alors il est.